Dansles plis sinueux des vieilles capitales : Taussig, Sylvie: Amazon.ca: Livres. Aller au contenu principal.ca. Bonjour Entrez votre adresse Livres Bonjour, S'identifier. Comptes et Listes Retours et Commandes. Panier Toutes. Meilleures ventes Prime Dernières v1 « Dans les plis sinueux des vieilles capitales » Le poète introduit son sujet dans un cadre spatial, celui de l’univers urbain « les vieilles capitales ». Il semble faire un parallèle entre ses personnages et les villes tout aussi marquées par l’âge et les signes repoussants de la vieillesse. I Dans les plis sinueux des vieilles capitales, Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements, Je guette, obéissant à mes humeurs fatales, Des êtres singuliers, décrépits et charmants. Ces monstres disloqués furent jadis des femmes, Éponine ou Laïs ! Monstres brisés, bossus. Ou tordus, aimons-les ! ce sont encor des âmes. Dansles plis sinueux des vieilles capitales Tirages couleur sur lambda contrecollé sur aluminium, 85 x 85 cm, 2011 8 photos | Revenir à la liste d'albums | Diaporama Roanne Dans les plis sinueux des vieilles capitales, Yveline Loiseur. Une exposition réalisée par Les Ateliers de l’Image du 16 mars au 7 avril 2012. Vernissage le vendredi 16 mars à partir de 18h30 à La Traverse. Yveline Loiseur développe un travail photographique protéiforme incluant l’installation, le papier peint et le livre d’artiste. Mêlant l’expérience de l principauxréseaux thématiques du poème en vers ».15 Les « petites vieilles » rampent ou trottent dans « les plis sinueux des vieilles capitales » ; elles cheminent « à travers le chaos des vivantes cités ».16 « Les fenêtres » reprend le thème de la vieille dame ; le narrateur « refait l’histoire de cette femme ». Lepoète français les campe dans les jardins publics, mais au fond, c'est comme à l'hôpital : «Dans les plis sinueux des vieilles capitales,/ Où tout, même l'horreur, tourne aux Les sept veillards ( Fourmillante cité, cité pleine de rêves ) et Les petites vieilles ( Dans les plis sinueux des vieilles capitales / Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements ). A Jean Morel, sur le même sujet, il dira : et je crains bien d’avoir simplement réussi à dépasser les limites assignées à la Poésie. Jean Morel est le directeur de Ilest clair que l'alchimie de Baudelaire, en 1857 ou en 1861, n'opère pas une transmutation matérielle. Mais il s'agit, par la poésie, de faire du beau avec ce qui est laid et moderne, douloureux, et immoral. On peut donc se demander si l'alchimie poétique fonctionne dans les Fleurs du mal, c'est-à-dire quelle boue elle transforme en or Roman/ classe de 3°/ autobiographie "Dans les plis sinueux des vieilles capitales, Où tout, même l'horreur, tourne aux enchantements, Je guette, obéissant à mes humeurs fatales, Des êtres singuliers, décrépits et charmants." Dans un Paris où déambule le poète, le spleen et la souffrance nourrissent l'expérience du Beau. Un parcours OsxOZH. 410 Erreur interne du serveur Erreur interne du serveur Retourner à la page principale Charles Baudelaire Avec la parution de ses Fleurs du Mal, en 1857, Baudelaire écope d'un procès pour atteinte aux bonnes mœurs. Il sera condamné à payer une amende de 300 francs et contraint de retirer six ... [+] À VICTOR HUGOIDans les plis sinueux des vieilles capitales,Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements,Je guette, obéissant à mes humeurs fatales,Des êtres singuliers, décrépits et monstres disloqués furent jadis des femmes,Éponine ou Laïs ! – Monstres brisés, bossusOu tordus, aimons-les ! ce sont encor des des jupons troués et sous de froids tissusIls rampent, flagellés par les bises iniques,Frémissant au fracas roulant des omnibus,Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques,Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus ;Ils trottent, tout pareils à des marionnettes ;Se traînent, comme font les animaux blessés, Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettesOù se pend un Démon sans pitié ! Tout cassésQu’ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille,Luisants comme ces trous où l’eau dort dans la nuit ;Ils ont les yeux divins de la petite filleQui s’étonne et qui rit à tout ce qui reluit.– Avez-vous observé que maints cercueils de vieillesSont presque aussi petits que celui d’un enfant ?La Mort savante met dans ces bières pareillesUn symbole d’un goût bizarre et captivant,Et lorsque j’entrevois un fantôme débileTraversant de Paris le fourmillant tableau,Il me semble toujours que cet être fragileS’en va tout doucement vers un nouveau berceau ;À moins que, méditant sur la géométrie,Je ne cherche, à l’aspect de ces membres discords,Combien de fois il faut que l’ouvrier varieLa forme de la boîte où l’on met tous ces corps.– Ces yeux sont des puits faits d’un million de larmes,Des creusets qu’un métal refroidi pailleta...Ces yeux mystérieux ont d’invincibles charmesPour celui que l’austère Infortune allaita ! IIDe l’ancien Frascati Vestale enamourée ;Prêtresse de Thalie, hélas ! dont le souffleurDéfunt, seul, sait le nom ; célèbre évaporéeQue Tivoli jadis ombragea dans sa fleur,Toutes m’enivrent ! mais parmi ces êtres frêlesIl en est qui, faisant de la douleur un miel,Ont dit au Dévouement qui leur prêtait ses ailes Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu’au ciel ! »L’une, par sa patrie au malheur exercée,L’autre, que son époux surchargea de douleurs,L’autre, par son enfant Madone transpercée,Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs !IIIAh ! que j’en ai suivi, de ces petites vieilles !Une, entre autres, à l’heure où le soleil tombantEnsanglante le ciel de blessures vermeilles,Pensive, s’asseyait à l’écart sur un banc,Pour entendre un de ces concerts, riches de cuivre,Dont les soldats parfois inondent nos jardins, Et qui, dans ces soirs d’or où l’on se sent revivre,Versent quelque héroïsme au cœur des droite encor, fière et sentant la règle,Humait avidement ce chant vif et guerrier ;Son œil parfois s’ouvrait comme l’œil d’un vieil aigle ;Son front de marbre avait l’air fait pour le laurier !IVTelles vous cheminez, stoïques et sans plaintes,À travers le chaos des vivantes cités,Mères au cœur saignant, courtisanes ou saintes,Dont autrefois les noms par tous étaient qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire,Nul ne vous reconnaît ! un ivrogne incivilVous insulte en passant d’un amour dérisoire ;Sur vos talons gambade un enfant lâche et d’exister, ombres ratatinées,Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs ;Et nul ne vous salue, étranges destinées !Débris d’humanité pour l’éternité mûrs !Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille,L’œil inquiet, fixé sur vos pas incertains, Tout comme si j’étais votre père, ô merveille !Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins Je vois s’épanouir vos passions novices ;Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus ;Mon cœur multiplié jouit de tous vos vices !Mon âme resplendit de toutes vos vertus !Ruines ! ma famille ! ô cerveaux congénères !Je vous fais chaque soir un solennel adieu !Où serez-vous demain, Èves octogénaires,Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu ? 403 ERROR The Amazon CloudFront distribution is configured to block access from your country. 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